Заметки о Мальте

Ни в коем случае не полагайтесь на адрес. Никто в этой стране не знает ни одного названия улицы. Зато если вы спросите, где это желтое здание напротив Макдональдса, каждый ответит. Ориентиры – вот в чем маза. В свою первую неделю на Мальте я по закону подлости сошла не на той остановке. В отличие от закона притяжения, закон подлости не сущетвует сам по себе: стоит только не пропустить остановку – и закона подлости как нее бывало.  Адрес свой я помнила наизусть, думаю ну точно щас легко найду дорогу домой. Черта с два! Ни один человек не знал, где моя улица. Трудно обозначить это явление: “родовая травма” будет чересчур, может, лучше сказать “азимутвидящие”. Так бы и блуждала в поисках всю ночь, если бы не вспомнила, что прям в соседнем доме магазин кроватей Windsor. Кароче, закон подлости срабатывает просто для того, чтобы показать, что такой закон есть.
Каждый уважающий себя мальтиец должен иметь машину минимум 200 лошадиных сил. Это при скоростном ограничении в 80 км/ч. Что они делают – это получают штрафы в родных пинатах или едут на Сицилию. Там ограничений нет как меня все уверяют. Ну видимо штрафы не доходят просто с их почтовой системой.
Кстати о почте, покупала недавно марки, впала в олдскул и решила всех друзей завалить открытками. Положила открытки в конверты, как оказалось потом так никто не делает. Но мне простили, главное что марок наоблизывала на всю оставшуюся жизнь. Так вот, марка на сицилию (3 часа на лодке) стоит 59 центов, а в Америку – 29 центов. Продавец увидев мое выражение лица попросил даже не пытаться понять их почтовую систему.
Read more "Заметки о Мальте"

В Миграционной службе Испании

А у меня теперь есть опыт общения с испанскими властями.

Миграционная служба встретила радушно, даже нашли адекватного переводчика.
Итак, все по порядку.
Я планировала все свои перемещения по ЕС очень тщательно, а особенно визовые вопросы, потому что понимала, что если депортируют, моя семья обратно за мной не поедет, декабристов тут нет. Так вот польская пани из визовой службы заверила, что через три месяца после Мальты я просто подам на временное гражданство Испании и делов то. И вот настало время икс. Прибыв в Испанию, первым делом я честно побежала в миграционку, но пока я смотрела на Саграду, облизывала пальцы после тапас и очнулась после чупитос, оказалось, что прошла неделя.
И вот вбегаю я в поту в мурсианскую миграционку, встаю в конец очереди и понимаю, что мой цвет кожи здесь самый светлый, даже после Мальты. Я сжалась как точка от вопросительного знака. Дети плачут под звук полуденного намаза, стою жду.
Как подошла моя очередь, сразу начала тараторить по английски, доставая кучу документов в придачу, чтобы бежали за переводчиком скорее. И действительно, не прогадала. Объяснила свою ситуацию, попросила не депортировать, отдала документы, сижу жду.
Пригласили в самый дальний, самый стеклянный кабинет к самой важной женщине со сводом законов. Она меня разве что не поцеловала приветствуя, усадила и мы начали болтать как подруги бывалые.
Она: “А что это за карта?”
Я говорю: “Так это же временное гражданство Польши”
“Так ты с ним можешь только в Польше находиться”
“А как же я к вам доехала тогда?”
Смеется. И опять в кодекс уткнулась.
Мне пришлось объяснить ей некоторые моменты въезда в шенгенскую зону, но на слово не поверила. Долго мусолить не стала правда тоже. Отсканировали все документы без разбора, чтобы не страдать над польско-русским переводом и отпрвили запрос в Польшу, узнать, не подделала ли я карту резидента и можно ли принимать мои документы на ВНЖ.
Еще посмеялись, обещали не депортировать и перезвонить. Жду звонка второй день, а идти страшно, остались считанные дни моего законного пребывания здесь. Может лучше дома отсидеться до конца февраля? Что посоветуете? Есть у вас друзья, знакомые, кто оказывался в такой ситуации?
P. S. На фото – очередь в IKEA в ночь скидок. Просто атмосфера буквально слизана=)
Read more "В Миграционной службе Испании"

+10 в карму

В Польше было дело. На парковке задела стоящую машину. Заработала сигнализация, я быстро отъехала встала в соседний ряд. Парковка вся в камерах, уже представила как меня менты вяжут. Пошла посмотреть во сколько обойдется ремонт той тачки. Подхожу, стоят два парня, польская речь, слышу слово полиция. Признаюсь, договорились уже о цене. Но я предлагаю все таки […]

Read more "+10 в карму"

В Москве

Все это время мы жили без звонка и домофона. Беспечно и классно между прочим под девизом “Лишние не пройдут, своих сами встретим”.
Но в последнее время эта особенность нашей квартиры стала нам больше мешать чем помогать, и выбрали мы в ОБИ самый простой механический звонок. Дома распаковали, нашли инструкцию, по ней соединили все проводки.. плюс к плюсу, минус к минусу. Как на физике. Цепь замкнули. Пошли пробовать. Только нажимаешь на кнопку – фигачит током и выбивает пробки. Мне показалось это забавный метод узнать, что кто-то пришел. Пробки выбило – беги открывать. Я даже предложила оставить все как есть. Мне естественно покрутили у виска и вызвали электрика.
Ждем мастера токовых дел, надеюсь поможет снять напряжение с нашей высоковольтной квартиры.

Read more "В Москве"

В Москве

Приехали мы с мамой в Москву как то раз, как бывшие работницы музея блуждаем между его экспонатов, торговых рядов, правда уже с туристическим подходом – чего бы прикупить памятного. Когда-то ходили здесь каждый день. Метро Аэропорт это было. Руками не трогаем, экспонаты выглядывают из-за мощных спин продавщиц. Смотрим друг на друга, на людей, на цены. Вдруг вывеска “Белевская пастила” возникла на горизонте, слюноотделение заработало на повышенных оборотах. Подходим к прилавку, люди толпятся. Пастила Белевская, нужно сказать, это потрясающий вкус детства моей мамы и моих институтских лет. Она никогда не была дешевой, и всегда была отменно вкусной. Вижу кусок такой с мой кулак, написано 670. Я глазами хлопаю “Это цена чтоли ??”. “Неет, девушка что вы, это вес”. Ну я выдохнула с облегчением, перепугали нас совсем с этими ценами, конечно, не все еще так плохо! Приободренно: “А цена то какая?” – “Цена, девушка, 1200”, очень гордо заявила белевская женщина.
Очередь хмыкнула волной. Неужели яблоки нынче такие дорогие? 17-евровый кусок пастилы просто встал бы у меня в горле, и мы не сговариваясь решили приготовить ее дома сами. 

Почитатели сладкого, кто уже перешел на самодельную пастилу, дайте рецепт smile emoticon

Read more "В Москве"

На Мальте

Подходит к концу мой третий месяц этой новой средиземноморской жизни. От туристического состояния я плавно перешла к абсолютно местному образу жизни.
Это процесс знакомства, как в детстве. Сначала ты играешь со своим ведром и косо посматриваешь в сторону шумных детей из-за забора, потом оказывается в заборе есть прореха, куда надо непременно засунуть голову, ну и если тебя заметили, держись. Круговорот засасывает, каждый день теперь ждешь окончания тихого часа, на полдник задумчиво ковыряешь изюм из запеканки и ошибаешься дверью в туалет. А потом проходит неделя, другая, а игры все те же. И водит почему-то постоянно самый младший, но это уже совсем не так смешно, как раньше. Картонка для горки уже обкаталась и приняла нужную форму, а кросовки перестали натирать. Ты уже свой в стельку, даже когда по шинам скачешь, знаешь что пятая сдувается больше остальных и стараешься не наступать на нее так сильно. 

И вот смеркается, родителей еще нет. Сядешь на шину, достанешь яблоко из кармана, жуешь. “А там за забором закат тоже хорошо виден”, подумаешь ты.
Из чистого любопытства перелезешь обратно, а там все тот же песочный кулич не доделан. Достанешь лопатку, аккуратно закончишь начатое когда-то.

“Хорошо, что лаз в заборе с моей стороны открывается”, – проскользнет мысль. И такое спокойствие опустится на плечи вместе с закатом. Играть ведь можно по обе стороны забора.

Read more "На Мальте"

Chica Loca

– Блин, как я буду тащить два чемодана там, не представляю.
– Ты едешь в незнакомую страну, почти не зная языка и никого там, без регистрации и страховки. Ты уверена что это сейчас твоя самая большая проблема?

Из Барселоны через 10 часов на автобусе полном беженцев я должна была оказаться в Мурсии. Мандраж? Нет, просто неизвестность никогда не успокаивала. И вот среди ночи я просыпаюсь от испанских криков. На одной из остановок водитель обнаружил зайца. Мужик в шляпе каким-то образом проскочил не заплатив и теперь стоит, ковыряя носком пол как провинившийся ребенок. На следующей остановке он же у меня спросит бумагу для сигарет (зачем платить, если можно не платить?). В гневе вспыльчивый водитель выходит из автобуса, отказавшись ехать дальше и идет прогуляться. Мужик выбегает за ним, извиняясь, выворачивая карманы. Все выглядит как семейная ссора. Немое кино, сцена комик без улыбки. Они заходят обратно в автобус, водитель остыл, но ехать все-равно отказывается. И тогда пожилой женский голос кидает идею на весь автобус: “А давайте поможем мужчине оплатить?” Долго не думали. Звук монет. Спросили видимо сколько не хватает и собрали с задних рядов всю сумму. Никто не стал звонить в полицию или просить покинуть автобус. 

И такое спокойствие разлилось по телу. Можно спать дальше. Люди – это самое важное что нас окружает.
Но сумку свою я все равно держала очень крепко всю дорогу.

Read more "Chica Loca"